Sueño que se genera luego de un minuto de intoxicación provocado por la ingesta masiva de aguarrás durante una sesión amatoria

La manzana de Pepe

Así hayan varias, ellos quieren esa...

Was here

A veces orino en el inodoro, a veces en la vía pública y otras veces sobre ella.

María Andrea

era mi abuela, en su vieja casita en un lugsar horrivle, era mi abuela en su pedestal,de noche, la benian a acompañar 200 demmionios, no habian traido lo que prometieron, era la pena. era mi abuela que recordaba como era antes como en sus pupulas se marcaba ese brillo vlanco que ya emos olvidado, y mi abuela loraba porque no podia jacer otra cosa, las lagrimas le rcordaban cuando su hijo murio y cuando de prnto el mundo solo era o marron o negro. era mi abuela en su vieja casita horrible, era mi abuela en su falda metidam, era mi abuela y todo lo que resta no tiene importancia para ella. de dia solo esperaba la noche para poder hacer algo , dormir, caminaba por los corredores, miraba con pena la gota que caia de los marcos de la ventana.Mi abuela no lloraba,mi abuela se olvido de como hacerlo , sus ojos olviaron el trago dulce, mi abuela se rindio hace mucho, antes que yo pudiera extenderle la pierna, antes que yo pudiese siquiera verla aparecer en los corredores perdida. era mi abuela que se scondia de las miradas que la veian con pena, de los miles y miles de libros que nunca leyo y de los miles y miles de sonidos que le hacian recordar sus rosas en su huerto, sus ganzos en su corral y sus sandalias con cucarachas, era mi abuela y lo seguira siendo hasta que yo no pueda con la mochila, o hasta que la lave, mi abuela mi abuela era ella . hoy siento la pena en mis hombros, mi abuela esta mirando el cielo en este momento , ella no puede ver nada porque las estrellas se han borrado y porque en sus ventanas no hay manchas que la hagan pensar que siquuiera existen, mi abuela no vive desde hace unos años, come y duerme y mira comer y mira dormir, mi abuela se olvido de lo que es tener un pan entre los labios y de morderlo despacio de ver como las mifas caen lentamente y llegan al suelo y desatan una pelea de hormigas. mi asbuela camina por los mismos pasillos una y otra vez para asi saberse viva para asi poder lavar los tomates con el agua que sale de ese chorro quebrado y de ese water sin tapa, de ese misericordioso olor a plumas. mi abuela mi abuela

Esto es como una guerra

Estando ya los dos bandos preparados, se disponen a batirse a duelo, llegan unos por un lado y otros por el otro dispuestos ha morir en una lucha de escamas y electricidad.
La hora del encuentro se aproxima, cada vez todo se vuelve màs violento y màs placentero, todo se tiñe de un color rojo y una gota de sudor cae por el que se ha rendido, es el fin.

Incidente debajo de la mesa

Ha acabado la fiesta,
varias mujeres se han ido y se han llevado
consigo a sus hijas pequeñas.
Siempre he sido muy tímido y hoy más que nunca
le he tenido miedo a tanta gente.
Me han hecho daño.

He decidido esconderme debajo de una mesa.
Ahora tambaleo entre los zapatos
de señoras apestosas y arrugadas.
Voy paseándome de mesa en mesa
intentando buscar un lugar más cómodo,
pero siempre encuentro que el lugar donde empezé
fue el mejor.

De pronto, siento que no estoy solo.
A mi costado una niña de casi mi misma edad
está llorando.
Yo la veo y le pregunto qué es lo que le pasa.
Ella me dice que ha terminado la fiesta y
no han quedado caramelos para ella.
Yo le digo que la fiesta es de mi mamá
y que yo sé donde guarda
los caramelos.

Emocionados, nos paseamos entre las mesas
para llegar al lugar prometido.
Una vez allí nos damos cuenta que el sitio es muy alto
y que ninguno de los dos llega.
Ella echa a llorar.
Yo no puedo hacer otra cosa.
La sujeto de las piernas y la empujo hacia arriba,
ella ve como el frasco de caramelos aparece
frente a ella como un sol en la mañana.
Sus lágrimas se secan y echa a reír.
Empieza a comerse todos los caramelos de la jarra.
Yo ya he desaparecido para ella.
Ahora no importan más que ella y los caramelos.

No te preocupes -le digo- mientras yo esté aquí,
te sostendré para que puedas coger todos los caramelos
que quieras, derrepente, si gustas, me invites uno.

5 pm

Detestable luz que entra,
sugiere poder
sobre mi nefasto cuello,
sobre mi sudada cara

He aquí los días,
mi preciosa mantis religiosa.
Los días en los que
agitarás tus tenazas
y me dirás por fin
cuál mi nombre
es.

La melodía es la misma,
no ha surgido otra
desde hace ya unos meses.

Y no me aburro.

Conversación entre el creador de las flores y una mujer

-Toma.

/Buai/

Porque estas no son palabras que uno escoge
para una canción,
estas son palabras que uno
antes las nace, las vive y las muere
para después
dejarlas descanzar en su ataud-silencio
y volverse ruido.

De por qué las mantis no son religiosas

Qué culpa tiene,
si acaso los cielos se opacaran,
si acaso el sabor a fresa
hoy se volviese
sabor a tierra.
Tierra del camino que se recorre.
Qué culpa tiene ella,
de ver como los residuos caen en su manantial.
Litros y litros de petróleo negro
sobre sus cristalinas aguas moradas.
De sentir como no puede sentirse
a salvo en un campo de algodones.
Qué culpa tiene él
de no saberse vencido
y de morir de la forma más sublime,
de la forma envidiada por todos,
de la forma anhelada por su Julieta,
de la forma que los vivos llaman agonía
y los muertos llaman ayer.